Понимаю, мы же не из стали,
Но душой ранимы без конца,
На груди кресты, поверх - медали,
Всё подарки… первого лица.
Не звенят они как погремушки
Скорбью на израненной груди,
Вот расплата выстрела из пушки,
Что - то ещё будет впереди…
Зарыдает за погибших мама,
Скрипнут зубы старика отца,
Но война идёт. Она упряма,
От торговца и до мудреца.
На кону, торчат чужие деньги,
Но они нужны - не торговать,
Ими разоряют деревеньки,
Требуют, кого то, убивать.
А среда потеет горьким дымом,
Отравляя всех людей вокруг.
Бойню прекратить необходимо.
Человек не волк. Скорее друг.
Но считают барыши подонки
В США, такие же в Кремле.
И известно, чьи это потомки,
Наживать богатства на войне.
Вывода тут нет, ищите сами,
Сиплыми от спирта голосами.
1.05.2018г.