Вплетается в обыденность, как яркая тесьма,
Мне жизнь на расстоянии короткого письма.
И ничего другого я себе не попрошу,
Я для тебя по памяти, что было, напишу.
Но вот порой не верю я тому, что знаю сам,
И в черноту по белому написанным словам.
И лишь досаду выплесну, водою на песок,
Рубаху вниз от ворота рванув наискосок.
Ну как же долго жили мы, не попадая в такт,
И вроде рядом были-то, а встретились вот так.
Хоть ничего нет нового мне в этих новостях,
Хожу, и душу комкаю до судорог в кистях.
И ты поймёшь, наверное, прикрыв рукой глаза,
Что время нам оставило всё те же голоса,
Что все напрасны доводы, рассудку вопреки,
Что мы – на расстоянии протянутой руки.