А я не Пушкин, не люблю стихи писать
Тому, кому готова жизнь отдать.
Средь тысяч фраз ту, что дороже, не найдешь,
И получается на деле ложь.
Адресовать нет смысла … нет отваги.
Но все же это чувства… на бумаге.
Не кислород он мне, а только настроенье.
Пусть лишь приснится на мгновенье…
Так трудно даже мне самой
Понять саму себя порой.
Невыносимо и молчать, и вслух сказать.
По острию ножей внутри со страхом наступать,
И оступиться, видя тот знакомый взгляд!
А дальше пропасть, ледяные пальцы, стук в висках…
И хочется тотчас себе солгать,
Что вовсе нет желания держать
Его за руку... Обнимать…
Мечтою разум волновать…
И как себя поймешь тут, если
Рядом с моим чужое сердце
Смеется, плачет и горит?!
В крови упорно говорит
Чужой, но очень близкий голос…
А между тем лишь тонкий волос
Нас связывает наяву.
Быть может, только потому
Назвать по имени осмелиться не смею,
Но тень его увидеть не успею,
Как быстрая внутри искра
Сжигает все разумное до тла…
Мне страшно… И так сладко сердце тает…
Не верь, я не люблю, и эти строчки я ему не посвящаю…
2010