Чернила

И снова слёзы льёшь в чернила,
И снова пишешь новый стих,
Мечтаешь, чтоб тебя убило,
И чтобы голос твой утих.

И эти строки не найдут признанья,
И эти строки не услышит свет.
Оставь мечты и ожиданья,
Их больше нет... Их больше нет!

Рукоплесканья, в зале пусто,
И ты стоишь, потупив взор.
И жалок ты, тебе так грустно,
Ведь твой дебют - твой нынче приговор.

Ты не увидел в этом зале
Восторга хоть одной души.
А разве здесь рукоплескали?
С чего же это ты решил?

Очнись! Ведь в этом зале душном,
Один стоишь ты, замерев.
И твои ноги не послушны,
Ты вниз упал, костями прогремев.

Забавна миру погремушка,
Толпой уж валит в зал народ,
На сцену тащут вновь игрушку,
Толпа ревёт.

Тебе же тошно, мутно, страшно -
Такой ты славы не желал,
И вспоминаешь день вчерашний,
Когда твой стих никто не знал...

Вновь слёзы, кровь вмешав в чернила,
Ты пишешь этот чёрный стих.
Мечтаешь, чтоб тебя убило,
Чтоб славы гром твоей утих.