Она стояла у окна,
Дождь многоточьем рисовал.
Зачем не зная, но ждала,
Лица увидеть тот овал.
Что ей встречался и не раз,
В обычном сером закутке.
Овал был полон мягких фраз,
И шоколад порой в руке!
Он был безлик, для всех он бомж,
Простое серое пятно.
Из их он жизни вырван, что ж,
Его же жизнь как полотно.
Пусть и снаружи не такой,
Как масса вниз текущих тел.
Кишащей масками рекой,
А он так плыть не захотел.
Он приходил сюда давно,
Беспечный, добрый и смешной.
И вот однажды был в окно,
Замечен девушкой одной.
Она задумалась, зачем -
Сюда приходит тот француз?
Не отличался он ничем!
Неся собой Парижа вкус.
Был в лёгкой шляпе канотье,
Кашне на шее в мягкий цвет.
Смотрел как будто в забытье,
Лишь видимый ему ответ.
В один из дней сложилось так,
Пришлось ей ждать у закутка.
Вдруг появился тот чудак,
И вечность стала коротка.
Он задал ей простой вопрос,
В его ответе камнем смысл.
На место встал и в душу врос,
Из вечности вернув ту мысль.
Что там искала столько лет,
Ища блуждала в полутьме.
На тот вопрос один ответ,
Который был всегда в тебе.
И глядя в чистые глаза,
Где ни границ ни пустоты.
Ей захотелось лишь сказать,
Я выхожу из темноты!
Она стояла у окна,
Дождь многоточием в пробел.
Туда где больше нету дна,
Есть чистый холст и овал бел...