Первый луч упадёт на страницы книг,
Пробежится по ним за неполный миг,
Отзовётся в пальцах замёрзших рук,
Словно не было этих с весной разлук.
Он предвестник начала яркого цвета —
Как над морем рассвет и сирени букеты.
В нём аккорды гитары и музыка скрипки.
Этот луч знает всё про друзей и улыбки.
За тетрадями всё ещё прячутся лица,
Но их разбудит солнце за окном и птицы.
Всё вокруг разрисуется брызгами краски,
Города снимут зимние серые маски.
Так хочется гулять, пусть и по лужам...
И вихрь эмоций, чувств нас в вальсе кружит.
И солнцу невозможно не поддаться.
А как ещё, когда весна и восемнадцать?