Сегодня не случится ничего.
Я снова перережу себе вены,
вновь откачают. Выживу. И что?
А завтра сброшусь, жаль, с моста не Вены.
Комочек боли. Гадость. Я – ничто,
не нужно будет мне искать замены.
Я девять жизней отжила легко,
все остальное – домыслы геенны.
Стихи-то – дрянь, заметки – ни о чем,
и правда – от меня одни проблемы.
Бездомный Ваня тоже обречен,
как все поэты, пишущие белым
по черному. Я, боже, побежден,
меня сожрали собственные стены…
«Не выходи…» – Иосиф? Нет, махнем,
пусть небольшие ждут вас перемены.
И кровь, как из-под крана, хлещет днем,
а ночью – слезы, чертовы поэмы.
Я ненавижу жизнь. И смерть. И все.
Усталости окисленные клеммы.
Володенька, а долго ли еще?
«Спасибо, что живой…» – не обо мне ли?
Не обо мне. Запишем: «Не прощен.
Не узнан. Не любим. Невзрачней тени».
Сегодня не случится ничего.
Ну я уйду, умру от заблуждений.
В конечном счете, вам ведь все равно?
А мне что смерть? Равна стихотворению.
3 мая 2018 г., в половину первого