Листок нетронутый бумаги,
Шершавый и бездонный холст.
И сцена, полная отваги,
Хоть и пустая. Как погост.
Косой нетронутое поле.
Заросший над окопом пруд.
Гранит, скучающий на воле,
Как каждый камень. Пока труд...
....Пока наивно и упрямо
Не взялись руки за перо,
И кистью, поздно или рано,
Художник не открыл нутро,
Пока актеры мир боятся,
И в ожидании творца,
Тебя, о зритель, сторонятся,
Надевши маску без лица,
Пока коса не полетела
Над полем, словно над холстом,
И голова не поседела,
За жизнь с штыком, как с мудрецом,
Пока из камня нужный образ
Не сбросил собственных оков,
И Мастера не слышан возглас,
Что замысел его готов...
И я так, словно лист бумаги,
Всю жизнь, судьба - мой режиссёр,
А совесть с памятью, - как шпаги,
С трудом скрестившись, мне укор.