Самшитовые четки отщелкивают время.
Под звуки флейты тает прошлогодний снег.
Сгорают в чаше листья, победы и потери.
Новеллу снова пишет на перепутье Цвейг.
И знаки междометий застряли в предпространстве
Пассионарных стыков, течений, полюсов.
Рыбак-рассвет к заутрене разматывает снасти,
Чтоб позже, на вечерю, всем раздарить улов.
Но спят, во сне не тая, седые пирамиды,
Ступеньками касаясь пределов и секунд.
Обтачивая в выпуклые бусины самшиты,
Надеется и Время, что где-то его ждут.