Не с тем, что есть
Поэты наши как обычно
Клянут дожди, клянут пургу,
Зима долга до неприличья
И день и ночь у них в долгу.
Им подошел бы инкубатор
Для нервных душ, для нежных тел.
Всё время их влечет куда-то,
Всё им не так, все им не те.
Их манит в города и страны,
Которых в карты не внесли.
Их мир - нездешние туманы.
Вселенная их - вне земли.
Их рано настигает старость -
Обожествляют, что ушло.
Поэзия их - душ усталость,
От скуки жизни ремесло...
Когда на братию с тоскою,
А не с любовью я гляжу,
Болезнью одержим такою ж,
Там и себя я нахожу.