В окопе пахло гнилью с табаком
И в глине увязали сапоги
Писал солдат простым карандашом
Своей весны последние стихи
“Не славы ради, смерти вопреки
Мы мерим шагом карту континента
И вдоль дорог могильные холмы
Не требуют ни слёз ни постамента”
А время было где-то пять утра
С востока солце грустно поднималось
И зеленела вдалеке трава
Её война как будто не касалась
“В минуты глуховатой тишины
Твой шепот по особенному громок
Когда вопросы истинно трудны
Скупой ответ чрезмерно будет ёмок”
Река людей лежавших бездыханно
Ждала начала солнцем озарясь
Лишь Азраил поодаль неустанно
Вставал и падал за живых молясь
“В затишье перед бурей - пустота
Оплакивать ушедших нету мочи
Бессмысленны прощальные слова
И Божий суд для выживших отсрочен”