Холодные скрипки дождя
играют древесную музыку первых побегов.
Усталые ветви чреваты цветами,
в переполненных чашечках дремлет гроза.
Заветная тайная жизнь
за границами серых булыжников многоэтажных.
Тюльпаны рассыпались –
тысячи бабочек принял асфальт.
Заносчивый ветер кусает
мороженку, брошенную ребёнком.
Земля под ногами покачивается,
как палуба корабля.
Мальчишка сидит на заброшенной остановке,
ноги в весенней зелёнке
подобрал под себя,
читает старую книгу.
Последний трамвай снова отходит пустым,
освещая хрупкий его силуэт,
похожий на флюгер
на самой высокой
готической башне.
Всё дымно и слёзно,
плывёт под ногами земля.
Потоки смывают осколки чужих декораций.
Горят фонари, проходя сквозь каштанную завязь,
центры зелёных галактик, спиральных дорог через ночь.
В танцующих кронах неистовый бал и веселье,
такое же точно, как в грязных кафешках внизу,
где пьяницы с мокрыми лицами
сдвигают стаканы с дождём.
И дождь их стаканам
никак опустеть не позволит…