Замучившись слушать скулёж комарья в унисон
/а в четверть второго звучит он особенно сладко/,
на тюлевой шторе качается прерванный сон –
хотел улизнуть от меня и запутался в складках.
В открытом окне серебрится июньская ночь,
сплетая искусно венок ароматов цветочных...
...Мой сон изловчился и выскользнул всё-таки прочь,
а что в нём таилось – не помню. Одни многоточья.
Но... можно додумывать сколько угодно душе.
Глядишь, и мыслишку навеет незнамо откуда,
что ссора – пустяк... и пора помириться уже...
Хотя... я – кремень. Так что первой мириться не буду.
Уж лучше барашков считать – никакой маеты –
да так и уснуть незаметно под блеянье стада.
Но странное дело... пастух – это ж вылитый ты...
До встречи во сне! А барашков – пожалуй, не надо.