Окно и комары – это признаки этой весны,
Но компании рыбёшек хлопают ртом на суше,
Последняя норка для белого кролика – сны,
Разве сновидения царств есть еще хуже?
Почему мы творим, то чем били б баклуши?
Нравиться быть игрушкой из стружки?
Как размягчились эти глиняные ушки,
«Пятидесятой квартиры» не хватит на пушки…
Умом здесь сойти из-за критических соловьев,
Золотых клеток черных и безликих рабов?
В маске, без имени мастер пьет без краёв,
Искусство – это не блеск голливудских зубов…