Один из тысячи прохожих,
Бредёт уставши, одинок...
Он на себя искал - похожих,
Изведав путь пустых дорог.
И пыльных ног не жаль, "- Безумец!",
Ему во след кричат... Пусты,
Слова слепцов... Но вольнодумцы,
Жмут руку мудрые чтецы.
И простоту - за уваженье,
Ему вменяют... Мысли - высь,
В сём бренном мире положенье,
Судьбы венец дарован в Жизнь.
Всего-лишь - гость, он в мире этом,
И путник, что пришёл на час...
Тот дом души, что дивным светом,
Лучом проник... и в миг погас.
Ворота Вечности, искавший,
Найти пытаясь... В далеке,
Он видел свет огня, мерцавший,
Звездой в небесном маяке.
И Дверь Судьбы найти желавший,
И Ключ от Истины - найдя,
Он искрой пламени искрящей,
Вникал в ученье и себя.
Зачем? Откуда? В чём итог?
Искал ответ... Скажи же, Боже,
Вопрос-вопрос... А есть ли Бог?
Ведь сердце боль и дальше гложет...
И кто помочь нам в этом может,
Если не сам, то тогда - кто?
Если не мы, то, может - ложны,
Старанья сердца одного?
Нет, я не верю... Знаю - точно,
Не глядя на умы - ничтожных,
Я - человек. Нам - всё возможно...
Хоть сложно, но... мы вместе - сможем.
© Шевченко М.Р.