Всё не так на Этом Свете.
Как же будет, друг, на Том?
Задаюсь опять, Поэты:
"Что же будет со стихом?"
Может быть, его размножат,
выдадут тот вариант
или музыку подложат,
и я буду, словно франт
не при бабочке, но свитер
будет с галстуком. В тиши
одиночества, где твиттер
мне бормочет: "Напиши
всё, что думаешь о грусти,
не о радости Души,
может, всё-таки отпустит
безответственность глуши
с тишиной за светлой Обью
под присмотром берегов,
что порой поводят бровью
вновь нескошенных лугов,
отражённых в водной глади
в виде белых облаков".
Снова, кто-то тут нагадил,
да с обвалом берегов.
Смыла Обь мою избушку,
что стояла много лет,
приходил в неё А. Пушкин –
всем известный наш Поэт.
Побеседовали смачно,
обсудили, что, да как.
Получилось всё удачно,
а по-нашему: "Ништяк!"