За окнами белые шубки
Деревья застывшие жгут…
Мне было чудесно и жутко
В плену растревоженных губ.
Я видел – желание славы
Тебя подтолкнуло вперёд.
Какой же вы всё-таки слабый
И хрупкий, девчата, народ!
Но мало мне этой малости, –
Любить – так любить в полный рост,
Не зная от чувств усталости,
Душой доставая до звёзд.
Поэты не могут по капле
Выдаивать душ своих кровь.
Они отдают всю – до капли! –
А после – рождаются вновь.
Но я не поэт и не трагик,
Не лирик… И чужд мне обман, –
Впервые доверил бумаге
Любви моей белый дурман.
За окнами белые шубки
Деревья застывшие жгут…
А летом в полях незабудки
Устроят нам синий салют…
* * *
г. Н-ск,
1973.