В траве притихли старенькие грабли,
Дом не высок, широкое крыльцо.
Здесь рядом нет больших гудящих фабрик,
Здесь слишком много спит в земле бойцов.
Чтоб чуткий сон их шумом не тревожить,
Как будто замер этот славный край,
И не шумит плотина – ну, не может
Она забыть войны зловещий грай.
Леса полны черники переспелой,
И яблок вызревает урожай,
Казалось бы – живи, да то и делай,
Что край люби и здесь детей рожай.
Но уезжают люди, уезжают
За шумом, суетой, «бог знает чем».
И падают на землю урожаи,
И кабачки, как дыни на бахче,
Забытые, издалека желтеют,
Глаза мозолят всем – кому не лень…
Дом ветеранов. Старики стареют,
На «чёрный не откладывая день».