Держит марку, и возраст тому не помеха, -
Элегантная.., юмор порой так искрит,
Дети взрослые, внуки.., - добилась успеха,
Языки европейские знает, санскрит... -
Грусть в глазах, - сорок дней, схоронила как мужа,
Пол - столетия прожили дружно они,
Май буяет как.., - в сердце у женщины стужа..,
Ночью, - мистика, - голос во сне: "Извини,
Что покинул.., - болезнь, всё - таки, победила..,
Помнишь, клятву давали: "По жизни идти..,"
Но вот смерть.., - она графики всем утвердила..." -
Вот, ушёл я.., - бессилен был, ты уж прости..."
Боль.., - замкнулась в себе.., мысли держит в секрете, -
Это личное всё.., откровенья души. -
Сорок дней, Боже.., - встала она на рассвете,
Голос вновь: "Милая, ты ко мне не спеши,
Рановато ещё, детям, внукам нужна же.., -
А, быть может, себе ещё принца найдёшь.., -
Да шучу, - обижаться не думай вот даже.., -
"Ах, как, милый, вульгарно себя ты ведёшь, -
Помнишь? - Улицы это дурное влиянье..." -
О дворянских корнях вспоминала своих,
Но влюбилась в простого, в моё обоянье, -
Пол - столетия счастье одно на двоих..."
Кабинет его.., в рамочке детское фото.., -
Как же внук здесь, на снимке, на деда похож.., -
Эх, ушёл.., - да не нужен же больше мне кто - то,
А вот шутки о принце - ну, прям в сердце нож...
Марку держит она.., - в кулаке сила воли,
Понимает: увы, не поспоришь с судьбой,
Никому не уйти от означенной доли.., -
Не предам тебя, нет, всегда буду с тобой...
Цырульник Андрей