Мы находим ответы и трогаем Смерть за плечо,
Когда всё уже ясно и знаем, что мы победили.
Это право на правду, билет на «лицо кирпичом»,
Это наш макияж из окопной и лагерной пыли.
Это русское воинство –– сотен народов кулак,
Раздавивший ценой своей крови фашистскую гниду,
«Наши мёртвые»* молвил Семёныч, ведь истинно так,
Нас хранят, не умеют хранить лишь обиду
На безмозглых юнцов, тех, что бредят сисястым «царём»,
А не вотчиной дедов и славой свово окоёма.
Мы всё помним. Всех помним. И трижды нальём.
А адептов мыслительной комы, –– ожидает лишь кома.