Я проберусь сюда, через линию фронта,
пролетев сто тысяч миль, не моргнув и глазом,
вместе с опытным лётчиком и водолазом.
Совершив посадку где-то за горизонтом,
мы воды родниковой наберём в ладони,
и родные наши нас ни о чём не спросят…
Фыркают часто и бродят в тумане кони…
всюду лето… И в эту лету теперь уносит.
Облака уплывут. Под босыми ногами –
бирюзовый паркет.
А пойдешь за ворота –
ни высоты, ни глубины меж берегами, –
я, водолаз и смуглый ас Аэрофлота.
Вот и двинем, не спеша, в самый раз... к застолью,
туда, где – спокойствие дум и арабески.
И на небо, копчёное МИГом советским,
мы рассыпим солонку с холодною солью.
Там зима. Здесь всегда, обязательно – лето.
...Зазвучат, зазвенят медью горькие звуки...
И, коснувшись волос, нежно мамины руки
застегнут мне, как в детстве, мои сандалеты.