Избушка на курьей ножке
Опять, почему-то, снится.
Неярко горят окошки.
И держит старушка спицы.
Кот чёрный лежит на лавке.
Урчит, чтоб уютней было.
Усы торчат как булавки
И лапы требуют мыла.
Там ворон - такой огромный,
Сидит и глазами водит.
День выдался вновь скоромный.
Скоромные дни здесь в моде.
А в красном углу икона.
Лампадка роняет блики.
Свои здесь давно законы.
Молитвы свои на лики.
Лишь только двенадцать грянет,
Старушка вязанье бросит.
Лицо её будто вянет.
А губы о чём-то просят.
И алые капли крови
Покроют и пол, и стены.
Сгустятся у бабки брови.
Набухнут у бабки вены.
И вот уж не та, что прежде…
Старуха резвей кобылы.
А в рваной её одежде
Видны, как канаты, жилы.
И кот уже здесь, у двери.
С ним черные мыши-монашки.
Я в сказки не очень верю,
Но, всё же, бегут мурашки.
Вот ворон расправил крылья,
И тучей стал грозовою.
Летит она вместе с пылью
Над самой моей головою.
И я просыпаюсь с криком.
И мама спешит к кроватке…
Но, жизнь пролетела мигом,
Оставив стихов тетрадки.
Я их открываю чаще.
Читаю их все поштучно.
Была жизнь такой звенящей,
А стала до смерти скучной…