***

Сам себя под пули,
Сам себя под решето.
Что ж меня этот «Moulin»
Тянет с собой на дно.

Почему не краски, не пастель,
Ну хотя бы не старый рояль...
Почему меня все тянет
В чёрно-белую постель.

Нет бы радуга, да пейзажи
Вкупе с холстами и бочками вина.
Меня к искусству же не тянет даже,
Чего уж говорить про шведскую медаль.

Талант зарыл, как могильщик,
В свежий чернозем.
Не становлюсь от строк я чище,
Но и высоким же не обделён.

Меня бы за закрытую дверь,
Да под стальные затворы,
Поздно отныне стало теперь
Легкими считать просторы.

Каюсь, под властью у страсти,
У чёрно-белого старого крыла.
Мне не страшны все ваши напасти,
Я смерть убил навсегда.