М.Н. Федорищевой.
И снова май. Ты помнишь тот рассвет?
Росы слезинки в травах не измятых?
Тому уже минуло столько лет,
а в подсознаньи тот же запах мяты.
И неба синь, и ранняя заря,
и самолётик пО небу бумажный.
Но вот в висках снежинки января...
Да впрочем, знаешь, это всё не важно.
Я здесь сейчас, как столько лет назад.
И вот теперь на том же самом месте
мне на траву святые образа
хотелось положить с тобою вместе.
Ведь я сейчас о прошлом говорю.
Но жизнь - она разменная монета.
Я даже благодарен январю.
Вот только жаль, что я не знаю, где ты.
Внезапно майский тёплый добрый дождь
падёт на притаившиеся крыши.
Ты вдруг почувствуешь и, может быть, придёшь...
А впрочем, нет. Ты даже не услышишь.
И с лёгким ветром утренняя мгла
промчится в небе, душу остужая.
Я так хочу, чтоб всё же ты пришла...
Но не придёшь. Ведь ты жена чужая.