...И разойдутся наши линии
Однажды в пьяном январе...
Когда бы Пушкин слился с Вильною,
Он стал бы волком в янтаре.
Но вы не волк со звёздным кузовом,
Вы - в книге жизни - лепесток,
Вы много пишете о музыке
И устье вводите в исток
И в грозовое электричество,
И краской моете фасад,
Столбы и ливень эклектический,
Остекленевший век назад.