О, творчество, родное, не спеши
туда, где скоро спрячутся вельможи.
Ловлю сачком я бабочку души.
Она трепещет крыльями… Но все же
ты для меня дороже во сто крат,
чем богом нарисованные крылья.
Пусть разочарованьем стих распят
и думать нам мешает изобилье.
И с каждым годом счастью все больней
о скалы разбиваться. Только предки
блуждает в удовольствии теней,
а встречи понимающих так редки.
Пусть ты по миру часто колесил,
в восторге исторических развалин
искал для вдохновенья новых сил.
Так до чего ж бесчувственными стали.
18 февраля 2018