Среди яблонь летний ветер свищет,
Мы в старинный сад пришли с отцом,
Место было старым пепелищем,
Где когда-то был отцовский дом.
Все в округе поросло бурьяном,
Только в центре груда кирпичей,
Дом спалил другой - хозяин пьяный,
Двадцать лет, как он уже ничей.
Никогда я не был в этом доме,
В нём период юности отца,
Чтоб увидеть что-то в старом сломе,
Мы зашли от старого крыльца.
Видим здесь фундамента фрагменты,
Русской печки каменный каркас,
Вспоминая разные моменты,
Папа вел о юности рассказ.
Дом построен очень капитально.
В том углу была его кровать.
Здесь когда-то находилась спальня,
Ну а брата там качала мать.
Рассказал, как делали уроки,
С керосинкой им пришлось писать,
От чернил, как расплывались строки,
А под книжки не хотелось спать.
Говорил про целую эпоху,
Что тогда народ ценил вождей,
Как учил всему он брата-кроху,
И что люди верили в людей.
Говорил о детстве очень нежно,
Иногда надолго замолкал
И стоял с улыбкой безмятежной,
А то в хламе что-нибудь искал.
Столько чувств былых воспоминаний
Отражались на его лице,
И поведал много жизни граней,
Пока мы сидели на крыльце.
А с крыльца задумчивый поднялся
И печальный вырвался тут вздох, -
Он один из всей семьи остался,
Так распорядился видно Бог...
Много он рассказывал дорогой,
Что-то явно изменилось в том,
Словно был не в местности убогой,
А попал в родительский свой дом.
И от этих всех воспоминаний,
Я увидел то, что мой отец,
Не обременённый грузом знаний,
А седой с морщинками... юнец.
2 мая 2018