моему отцу Николаю Михайловичу
Сегодня нам за семьдесят уже –
Всем тем, кого война лишила детства.
И вот сейчас, на этом вираже,
Мне хочется подумать, оглядеться…
И вспомнить страшный сорок первый год,
Как уходил на фронт отец… и дядя,
Как матушка всплакнула у ворот,
На три подводы новобранцев глядя.
А мы – тогда лихие сорванцы –
Нам тоже снились ордена, медали
И все, что нам оставили отцы,
Мы убирали, сеяли, копали.
А после нам другие снились сны –
О молотьбе, о хлебе и картошке,
Мечталось – лишь бы не было войны,
А вот она – гремела за окошком.
Да только дядя и отец – они
К селу не подпустили супостата.
Тот «сорок третий», те лихие дни
Для нас до самой смерти будут святы.
Вот так росли, мужали пацаны,
На ферме, в поле и на сенокосе,
Взвалив на плечи тяготы войны,
Мы вскоре стали главными в колхозе.
Мы шли к Победе вместе со страной –
И пацаны, что жили по соседству…
А детство, опаленное войной,
Оно осталось, как войны наследство…