да, мир для нас мал,
а с тобою нам больше не о чем,
ты - в москоу-сити,
я - на вокзал,
ведь терять мне, по сути, нечего.
и не то что бы правда не о чем,
просто не хочется.
мне с тобой не пишется, не живется и не поётся.
лишь воется.
ты не то что бы запутался, заплутал,
но твой оскал говорит за себя,
я таких знавал, таких видал.
я-то знаю, отчего всему моему существу с тобой не живется,
не танцуется,
не двигается,
костьми ложится
и просто молится
поскорее убраться, да напиться святой из колодца,
да там и утопится.
ведь как раньше - бросал лишь слово,
я ловила и снова - мяч
через поле летел по-новой,
и игра была, и был матч.
друг от друга не отлипали,
даже если город хмурной
и морской водой или галькой пробирался в сапог зимой,
даже если от ветра лица раскраснелись, так невзначай
удавалось тебе добиться, чтоб зашла я к тебе на чай
до утра доносились стоны, и сосед твой долбил нам в дверь.
да, когда-то ты был опорой,
костылем, а теперь нам впредь
разойтись по своим острогам,
друг на друга врагом смотреть.