Отчаянно нуждаясь в подзарядке,
ты ищешь повод выдохнуть "привет",
и сердце в истерическом припадке
колотится, предчувствуя ответ.
Но, как сорняк на вытоптанной грядке,
обида ... пробивается на свет,
держа тебя за горло в мёртвой хватке,
вшивая в подсознанье всякий бред
о женской неразгаданной загадке,
бессмысленной во всём теченьи лет,
ведь если уж совсЕм по правде-матке:
когда её любовью не согрет,
то хоть ты возлежи в кровавой смятке,
ей будет наплевать на твой скелет.
И ты сидишь на лестничной площадке,
укутавшись в дымовье сигарет,
и судорожно ... в старенькой тетрадке
кропаешь самому себе совет:
коль стал не нужен, будучи в порядке,
то в бЕспорядке ... вовсе шансов нет.
И боль ... тупая боль ... в сухом остатке.