На поле пшеничном,
В селе приграничном,
Солдат молодой остывает-
Там смерть урожай собирает.
В лихую годИну-
Враги били в спину.
Отряд под колосья сховался,
А он на краю очумело остался.
И золотом жито,
Как море, разлито-
Чарует дозрелым зерном.
И пуля догнала при свете дневном.
Солдатик убитый,
С крестьянского быта,
Приучен хлебА собирать.
И жизнь не привык ногой попирать.
И знойным тем днём,
С раздражением о нём
Писарь штабной отозвался:
"Ишь, Пифагор, у нас отыскался."