остановился бег часов по кругу,
в рассветной дымке дышится светлей
между хочу-могу, но нет, не буду
на миг моложе, чище и глупей.
я такова, какой слепили пальцы
небрежно брошенных усталой мамы слов,
и нет чего, тому уже не взяться -
и я из тех, кто к жизни не готов
с ее загадкой без тени отгадок,
с ее наглухо запертой казной.
в судьбе разлад, разлом и непорядок -
я снова говорю сама с собой,
что надо вверх расти, не замечая,
как седина вплетает белый штрих,
и начинать опять с нуля, с начала.
а за сценарий отвечает псих.
в его глазах логичны преступленья,
кто справедлив - тот без конца судим,
он ставит для святых ограниченья,
но кто грязнее, больше всех любим
и опекаем от утра до ночи.
я лезу в гору босиком, скольжу.
он встретится со мною, раз не хочет.
"вот твой сценарий", - я ему скажу.