Любовь -
не брошенная
флейта,
не подорожник
на пути
и не в саду
твоем скамейка,
а то, что
будет впереди.
Ты ждешь ее
в пору цветенья,
когда вовсю
идут дожди,
до пьяной одури,
до изнеможенья,
до стука
рьяного в груди.
Несвоевременно,
нежданно
начнет она
опять свой бег
и так негаданно,
туманно
вновь посетит
на склоне лет,
когда горят
одни закаты,
и силы
вроде бы не те,
и небеса
ушли куда-то,
и звезды
гаснут в темноте.
И невозможное
возможно,
и сердце
снова, как в огне,
и одиночество
надежно,
цветет,
как роза,
в сентябре.