В грязь лицом из сердца вон –
Чем не путь для Дон-Жуана.
От бездарного романа
Неуклонно тянет в сон.
Гаснет вечер взаперти.
Плачут свечи на могиле,
Чувства прежние остыли.
Прошлой веры не спасти.
Облетают тополя
То ли пухом, то ли снегом,
Птицы кружатся над веком,
Крылья болью опаля.
Осень ранняя души.
Выйди утром на дорогу,
Помолясь усердно Богу,
Песен больше не пиши.
В чём был прав, в чём виноват,
Невозможно разобраться…
Только белый сон акаций
Вдоль аллей, ведущих в ад.
Сентябрь 1990