Летит ли снег или листок,
Пылинка, самолёт, ракета
За ними мыслей рой, поток
Возникнет в голове поэта.
В плетеньи грёз его ума
Слова застынут на бумаге,
Пристанут, как болезнь, чума
К его читателю, бедняги.
И тот придумает к стихам
Чего не знал поэт, не ведал,
Взлетал он сердцем к облакам
И Богу душу исповедал.