За туманом не видно дорогу,
Километры прессуют тоску,
Одиночество стало итогом,
И тропинкой в осеннем лесу.
Кто её проложил среди сосен?
О чём думал?
Что в жизни искал?
Что щептала ему желтоглазая осень?
Сколько тайн о судьбе разгадал?
Я иду по заросшей тропинке,
Где её неизбежный конец?
Моя жизнь в мирозданьи – пылинка!
Я её неумелый творец.
За туманом не видно дороги,
Встречных фар желтоватый рассвет,
Разгоняет тоску и тревоги,
И печали всех прожитых лет.