Она меня читает не глазами, она меня читает… Я и сам
Вопросом мучаюсь полночными часами – откуда она знает адреса
Моих мечтаний, и тревог, и мыслей? Я, вроде, тайн своих не открывал.
А ей доступны потайные смыслы, что я усердно прячу за слова.
Мой почерк неразборчивый понятен ей с первой розы до последних слез,
А я ведь не держал её в объятиях, не вил с ней теплых и уютных гнезд,
Не трапезничал с нею и на ложе не сыпал лепестков душистых роз.
И… я не лезу вовсе вон из кожи, чтоб завладеть душой её… И звезд
Я с неба не хватал… Вот тут – осечка: хватать – хватал, дарил совсем не ей.
Не пополнял её библиотечку своими фолиантами… Острей
Меня не чувствовал никто… Я - лишь эпиграф, точней, цитата из её любви.
Боюсь, чтоб не наскучили ей Игры моих богов… И, чтобы сход лавин
Не представлял собой вовек опасность для строк, улыбок, сокровенных тайн.
Что нас спасает? Видимо, контрастность и вера в счастье, что всегда онлайн.
Эх, я всё чаще сдерживаю натиск сомнений черных – я ль её король,
И обо мне ль в Бетховенской сонате её улыбка, и, возможно, боль?