***
В момент, когда кончаются слова, поскольку их лимит не предусмотрен, в момент, когда не нужно воевать, поскольку завершён сезон охоты, когда не пережить уже невзгод, которые вершатся без разбора, я ухожу в свой мир-наоборот, и возвращусь к реальности нескоро.
Одну любовь и парочку идей припрятал я в пещере с бликом солнца. Наверное, на самый чёрный день. А может быть, и белый, как придётся. И я туда уйду на сотню зим. На тридцать долгих лет. На пару вёсен. Здесь ничего меня не поразит — настолько, чтоб я мог виденье бросить.
У главных сказок — долгая судьба. Они нам обещают продолженье. Но заглянуть возможно лишь в себя. В свой день, до невозможности осенний. В свою реальность на границе сна. И в сон, перемежающийся с явью. И, может быть, мне чувства власть нужна — лишь для того, чтоб логику исправить.
Температура страсти — знак побед. Они ещё меня преобразуют. Мой внутренний поэт пушист и бел. И до конца сомнение взыскует.
***