***

Поэт пишет, когда что-то щелкает в груди,
И томно, страстно строки набегают в тетрадь.
Будто бы механический стержень у него внутри,
Он им не перестает ни на секунду страдать.

И совмещает буквы, слоги и слова воедино.
В одну большую строфу, и строфа переходит стих,
А последний становится гениальным циклом,
Что в душах остаётся навсегда же в людских.

С виду поэтом быть легко и просто: достал перо
Пиши, что хочешь. Что в голову взбредёт случайно.
Но на авось писать красиво же не каждому дано,
Хоть и у многих даже «на авось» выходит уж печально.

Писать не для того же нужно, чтобы цитировать позже,
А для того, чтоб передать человеку суть бытия современного,
Показать всей этой толстой масонской ложе,
Как выглядеть красиво и не быть надменным.

Писать, чтоб вонзаться в грудь читателя, вызывая шок.
Но, признаюсь, писать и творить – огромный труд,
Для которого нужно найти поэтический мешок
И заковать в нем жизнь и все, что приходит вдруг.