Наши учителя
Учили нас фронтовики.
Им было-то всего - за тридцать.
Наш классный - левой у доски..,
Пустой рукав - за поясницей.
А нам, в одиннадцать-то лет,
Где в головах весны круженье,
Не до войны, не до побед,
Не до высокого служенья.
Он наши выходки терпел
И прозвище своё, “Тимоха”.
Над нашим “творчеством” корпел,
Хоть за плечом его - Эпоха!
И в откровенья не впадал:
Про грязь, про кровь, про канонаду...
Он за Дубровского страдал -
Так по программе было надо.
Нет не стремился он скрывать
За школьной темою те беды,
Спешил наверно забывать
Про всё, что было до Победы.
И до меня вот-вот дошло:
Секрет того неоткровенья
В том, что ещё нещадно жгло
Огнём тех лет их поколенье.
И взрослые все наравне:
Заслуг своих не отмечали -
Была страна Вся на войне,
Кому - те беды и печали!?..
Настало время вспоминать
Величье горькой той эпохи,
Где за родную землю-мать
Рука осталась у Тимохи.