В нарочитом задоре летящих
Голубей суть забвение есть…
И в дождливых листах столь блестящих,
Отраженье рисующих чащи,
Глас пернатых окрасился в месть…
То ли серости местной проделки
Вялый взгляд пригвоздили к окну,
То ли смуты душевной объедки,
Что в тарелке бывали нередки,
Я догрызть и теперь не могу…
Стая птиц миновала унылый
Столь пустой сколько будничный двор…
Что водить по окрестностям рылом,
Когда в осени этой постылой
Слышать надо иной разговор?!…
20.10.2016