"Имя твоё неизвестно, подвиг твой бессмертен."
Полумрак в небольшой землянке.
За сколоченным нАспех столом.
Спал боец, учитель в гражданке.
Или может быть - агроном.
Капли падают редко, глухо,
Ударяясь о доски стола.
Здесь уютно, тепло, да сухо,
И усталость солдата, взяла.
В блиндажах отдыхает рота...
Телогрейка сползла с плеча.
И чадит потихоньку что-то,
Самодельная, в гильзе, свеча.
В огрубевшей ладони плотно,
Сжат огрызочек карандаша.
Перед ним - потёртое фото,
Милой женщины и малыша.
Голова забинтована.
Сзади -
кровь, засохшая, тёмным пятном.
Он заснул над листом тетради,
Не дописанным, сразу, письмом:
"Здравствуй, Ниночка, дорогая!
Здравствуй, Коленька, сЫнушка мой!
В перерыве, между боями,
Я пишу эти строки домой.
Если б знали, вы, дорогие,
Как скучаю, тревожусь за вас,
Но тяжёлые, фронтовые,
Разделяют дороги нас.
Я здоров и даже не ранен.
Не волнуйтесь, вы так, обо мне.
Расставания - срок печален,
Только верьте, в ПОБЕДУ в войне!
Разобьём, проклятого фрица!
Тяжело, но настанет наш час!
Вновь увижу родные лица -
Обниму, зацелую вас!
Коля, пять тебе, что не мало.
Ты, за старшего, значит большой..."
Спит боец, над письмом, усталый.
Завтра снова ...
в смертельный бой...