Ветка тонкая - щёлк -
хрустнула под ботинком.
Ботинки рваные,
ноги в грязи засохшей.
Мне страшно...
стою и думаю о хорошем...
И танго смерти играет опять пластинка.
Пахнет откуда-то хлебом,
и вспоминаю:
Себя на даче и чай с караваем свежим,
Калитки старой ужасный тягучий скрежет,
И руки мамы, и песня звучит...
Какая?
Забыла что-то...
А голову запах кружит.
И не одна я,
нас много таких - стоящих
На зыбкой грани
прошлого с настоящим.
Когда, наконец, закончится этот ужас?
Глаза закрыла,
со мной отсчитали - десять.
Вот-вот исчезну -
я стану сейчас пылинкой.
А за спиною гремит и гремит пластинка...
И до Победы остался
последний месяц.