Слишком много стало фальшивок,
Что бросают слова все на ветер.
Пишут вроде неумные строки,
Не вложив ни души, ни темы.
Почему-то их любят люди,
И в кругах их больших почитают,
Ну а сердце с глубин поднимавших,
Просто в бедности всех забывают.
Мир поэта - мир вечных страданий,
И они не сбегают от них.
Если б не было самокопаний,
Не увидел бы мир те стихи,
Что прекрасны и душу трепещут,
Что находят отклик в сердцах.
Правда в смерти те славу находят,
В жизни были невидимы нам.
Многие скажут, мол, несправедливо.
Что ж, вы правду найдёте свою.
Только где уж вы были, паскуды,
Когда автор сгорал в аду?
Не подали гроша на хлеб,
Не вскормили надежду и милость...
Почему отняли любовь,
И заставили сердце забыться?
Почему же, позволив грустить,
Дико мучаться, сердцем сгорая,
Вы заставили строки писать,
Чтобы легче немножечко стало.
А потом мы кричим: «Как же так?
Я тут слышал поэт убился...»
Ну а что же поделать ещё
В столь одиноко-ужасном мире...
...
Смысла плакаться нет и кричать,
И стучать в закрытые двери,
Я в душе прокричу опять,
На бумагу вычеркну, в сети.
Я со временем выжму все соки,
И, когда не смогу я писать,
Мне останется сделать лишь пЕтлю,
Чтобы голову просто сувать.
Я пытаться всё буду снова,
Жизнь свою обернуть иначе,
Но мир скажет холодное «Пох*й» -
Стул поставлен, не буду прощаться.
Жизнь ещё не несётся потоком,
Но я встану и крест надену,
Вот и вдох мой последний стоя,
И я мчусь прямо вниз, без цели.
Умирая, мне жаль лишь одно -
Я страдаю опять и снова,
И я стих хочу написать,
Но написан он будет нескоро...