Годы черные, полные страха,
Боли, потерь, тревог.
Чья-то в крови рубаха,
Чей-то венок у ног...
В пепле земная сфера,
Небо в дыму, в огне...
Как сохранили веру
В лучшее повесне?!
Май сорок пятого года,
Повести эпилог.
Ценят свою свободу
Те, кого миловал Бог.