Победа! Мир горит на солнце мая,
и все вокруг друг друга обнимают,
и репродуктор радостно хрипит.
– Прости-прощай, я не вернусь, родная..,–
знакомый голос ветра говорит.
И бабушка, моложе нас с сестрою,
поникла вдруг кудрявой головою.
– Прости прощай. А обещал,– не брошу!
Рожай смелее в этот мир хороших.
Я дом построю, чтоб из окон вид.
А сам теперь – прости-прощай, родная...
И бабушка, привычно рот сжимая,
как веточка, как корочка сухая,
заплакала навзрыд.
(ф. из семейного архива)