Как вОроны в сакуре, спрятаться… задремать…
Голову под крыло, грудью в цветы.
Мы давно разучились оттенки знамён различать,
кроме чёрного цвета. И наши глаза пусты.
Во дворце императора кружится пустота.
Ветер стальной слегка холодит виски…
На высокой сакуре, у подвесного моста –
чёрные вороны. Розовые лепестки.
Императору снится линкор, уходящий прочь.
Вороны охраняют покой сакуры и травы.
Ветер древесной морзянкой ласкает ночь.
Самолёты вернулись, не шелохнув листвы.
Мир не разделится на своих и наоборот…
Где-то идут дожди. Где-то идёт война.
Сакура неизменно прекрасна, и это её спасёт,
когда наступят последние времена.
Вот уже тысячу лет лепестки летят
в криках «банзай» или молчании рыб.
Император свернулся калачиком, как дитя.
Он – камикадзе, и его самолёт горит.
Сакура просто прекрасна, для всех подряд.
Ей подарено право священное быть собой.
В разбитый иллюминатор вплывает сад,
где вороны в сакуре находят себе покой.