Не нужно ограничивать поэта,
Он в мире безграничном одинок.
Его мечты рождаются в куплетах,
К реальности, по сути, он далёк.
Он на листе дарует жизнь предметам,
Вселяет душу в строки и слова,
Любым своим, придуманным, сюжетам,
Он отдаёт частичку от себя.
Его порыв не назовут работой,
Хотя в его делах таится смысл.
Он, между строк, с любовью и заботой
Даёт ключи от всех мирских границ.
Его манят перо, листок и мысли,
И дама сердца у него своя,
Не все её увидеть могут в жизни,
А только те, в ком вера и мечта.