В тьме ее много света. Немало
Звезд там, в ночи ее усталой.
Посудой немытой жизнь застала.
И грязною с пятнами стала.
Она красива. И очень. Внешне.
Но фантик сними – и нет там конфеты.
Она одна, совсем одинешенька.
Во тьме ее ну очень много света.
Торшером дурацким стоит посреди
Всего. И огрызком просятся. Слова.
Накипели что. Вокруг нее
Словно бесы носятся
Геометрически неправильные
Мысли. И что там скрывать – понятия.
Что непонятны людям совсем.
Такое вот архинеприятие
Её. Дурную. Красивую. Злую.
Она же смотрит лишь внутрь. В тину.
Она никогда не была молодою.
В прозелень книг и музык старинных
Она убегала. От всех на свете.
Ее всегда не любили люди.
Она ж никогда не станет как дети,
Постоянно думающие о чуде.
Она одна такая. И таких много.
Она навсегда застряла.
Между строчек. Это бывает.
Порой просто «между». Бусинок четок.