Не ушибись об облака.
Всё пузо лайнера - в царапинах
от Пиринейских острых гор
в ажурных кружевах снегов.
Дельфиньи гладкие бока
щекочут тучи мягкой лапою,
и самолётный остов гол,
как первородный грех основ.
А поры дышат драйвом строк
в объёме замкнутого космоса!
Вершин мелькающих пунктир -
как многоточье на листах.
И где-то рядом славный бог,
что зрит апрельских фресок росписи,
раздвинув серых туч мундир,
любуясь зеленью в полях.
Я здесь ищу не миражи.
Я с пересадкой - в пункт назначенный
над Пиринейскою грядой
лечу в надежде на катрен.
И земляные витражи
садов, цветением охваченных,
бегут лоскутно подо мной
и мзды не требуют взамен.